calafrio

com atraso que ainda me atordoa, acabo de ler a novela “Calafrio”, de Henry James – versão de Portugal para “The turn of the screw”, publicada no Brasil como “A volta do parafuso”. falha grave no meu currículo, mas de Henry James eu só sabia que era irmão de William James, o filósofo do Pragmatismo. sabia que era um grande escritor e que, de certo modo, se você gosta de Virginia Woolf, acabará gostando de James. bem, eu gosto de Virginia Woolf.

meu primeiro contato com ele foi inesperado: na epígrafe da dissertação do Sean. aquela epígrafe ressoou em mim durante muito tempo, pela beleza e pela consciência de si mesmo: “Trabalhamos no escuro – fazemos o que podemos – damos o que temos. Nossa dúvida é nossa paixão e nossa paixão é nosso dever. O resto é a loucura da arte”. eu a reli muitas vezes e pensava por que ainda não lera Henry James.

este livro dormiu na minha estante durante dois anos. silencioso e paciente. neste início de ano achei que era hora de retomar a literatura, uma das paixões que abandonara pelo excesso de outras leituras. e então mergulhei na leitura na esperança de um afago da imaginação, um sopro forte que pudesse me trazer de novo a este universo de personagens e histórias sem jargões da ciência, sem regras da ABNT, sem limites de estilo e sem deadline.

em “A volta do parafuso”, você vai encontrar uma história de suspense do século 19. mais que uma história, vai encontrar uma atmosfera. em uma casa de campo, uma jovem mulher é responsável pela educação de duas crianças. aos poucos, o impossível torna-se tangível e concreto, narrado a partir de um ponto de vista intimista, psicológico, lento e lacunar. o movimento entre a maldade e a inocência, entre o saber e o não saber constrói o eixo da ambigüidade que torna o texto tenso, consistente e formidável.

depois de tantos roteiros óbvios de cinema e tanto enfado moderno com o mesmo que se repete e repete, Henry James me devolveu o prazer dos finais surpreendentes. o prazer de esperar o próximo passo, a página a seguir, o avanço rumo a um psicológico sobre o qual não temos domínio pela racionalidade. o prazer de uma imaginação radical.

isso tudo em meio ao trabalho intenso de escrever um artigo para a Compós. cujo deadline, diga-se, é segunda-feira. e eu aqui, falando de pequenos prazeres. parece que vou arder no inferno do obscurantismo científico. piu.